INTENSIDAD DE VOS

Cabernet suavignon respirando en tus bolsillos,

y mi agudeza rotunda

volando por amplios momentos, en los que,

de todos modos, siempre venís latiendo.

Estos ojos hervidos que te leen, te releen,

intentan sentir tu estrépito al leerme,

estos ojos desmontados,

persiguiendo astros con tu nombre,

se des-hacen por encontrarte

insomne, clavículo e interno. Se destejen

por olerte a cielo y pimienta.

Tanto vocabulario para decirte nada.

Qué triste no poder la intensidad

de vos.

DICEN QUE SABEN SIN DECIR...

Dicen,

ellos dicen

que tienen para decir

no mucho más de treinta renglones

a garganta pulida,

a situaciones descocidas

que todo lo que flota no es real,

y si en el trance

tu cuerpo se despega del suelo

ellos levantan la tráquea para

mostrarte que no es normal.

Lo que sigue es agarrarse de la planicie

casi óptica

en la que ellos revuelven a tirones diarios

algo más cuadrado, más imposiblemente

árido...

Dicen, tratan de hacerte decir,

estrujan contra sus pechos,

nacen,

dicen que saben y no saben,

suspiran porque no pueden,

aúllan y huyen

del mundo que vivo con él,

un mundo que, sin duda,

no es de cartón como el de ellos.

Sin duda, sus corbatas les corta

la circulación.

Sin duda, no tienen nada que apretar,

nada con lo que llenarse, respirándolo.

Solo les queda

llenarse los pulmones de fango...

ENFRENTE DE LA LIBRERÍA...

TÁCITO.

Rodeada de un quilombo a rosca,
la válvula ya oxidada latiendo
dentro de mi cabeza,
con costuras, arandelas, y bordes gastados.
Minúscula toda rueda que la deforma,
con 90 grados de anticipación,
hasta los muslos.

Consumir una taza de café,
de ese café sólido,
pegoteándose en las orillas de cada pieza,
trasladando las palabras nuevas,
musgosas, esas palabras aterciopeladas
por el tiempo de no verte, no verlo,
no sabér qué carajo hacía
pululando en tus sienes a vapor...

CIRCO SUMISO.

Vengo del placard, se me

pegotearon argollitas de maderas

buscando conocer

la oscuridad de las cucarachas,

destrozando el aire.

Suele pasar

las mejillas no comprenden

el circo sumiso que se pule

tan bermellón, tan esquizofrénico

en la unión de los dedos,

esas muletas vencidas,

entre el dolor de ancho,

justo ahí donde entran los talones

juntos y flexionados, justo ahí,

donde nacen las uñas

(es decir, en el esófago).

Las mejillas no entienden

nada, ¿dónde se creerán que viven?

Eso habla muy mal

de nosotros, los ortópteros y de ellas, las

lunas mullidas.