ÚLTIMA ESPERANZA...

Vibrando como carótidas de cristal,

cincuenta estrellas de algo más

frágil que el macramé.

Noches de angosto y kerosene.

Alambres hipoacúsicas,

entretejidas con carne,

todas cosas ya crecidas, ya infectas,

ya transcriptas.

Disfraces, finos, mohosos,

como días que no quieren ser árboles.

Mueren porque no quieren

fagocitarse al mundo.

Un último dedo erecto,

lo inflamable de su uña funcionando

como pábilo de la última vela.