"Al río que todo lo arranca lo llaman violento, pero nadie llama violento al lecho que lo oprime."- Bertolt Brecht.

viernes, 19 de marzo de 2010

Lluvia.




Estas grises nubes, tejidas entre
sonrisas y cuchillos,
se dejan, tan ligeras como palabras,
soplar por un intenso Sudestada.

Cuando ya no quieren moverse,
se plantan- como pueden-
y empiezan a deshacerse.
Como una carabela, herida,
comienzan a tirar todo el peso,
hasta que por mi ventana asoma
el huesudo esqueleto de
lo que antes era, una trampa a crochet.

Camino bajo esellanto mortal,
y entre el escote de colores absurdos
que mi uniforme posee,
una gota, tan fría como un témpano,
se filtra por él, arrancándome un gemido:
¡la muy pícara se posó entre pecho y pecho!,
y va cayendo, lenta, a medida que se evapora,
por la fiebre de mi torso cansado...
En mi ombligo, parte de ella anida,
y la otra parte, más abajo muere.

Llego a mi solitario lecho, y mojada y risueña,
me acuesto, boca abajo, como siempre,
para descubrir, en la curva final de mi espalda,
que tu tristeza ahí duerme...


domingo, 7 de marzo de 2010


"LAS MUJERES SON BELLEZA, SON AROMA, SON DIOSAS DE ALGODÓN Y CRISTAL...
SON UN CUADRO, UNA OBRA DE ARTE, QUE TE ERIZA EL VELLO DE LA NUCA.
SON SINESTESIA PURA..."
♥♥