CUESTIONES DE RECORDAR...

Hay un rincón de mí

sintiéndose tan violado,

con tanta incontinencia

que no puede esperar

a que lo preñen de asco,

de animales inanimados,

de extraños con baba en

las comisuras de sus bocas;

molestos pedazos de araña

colándose por las cerraduras

de las ventanas

lo que yo espero,

sean oportunidades de

anomia declarada.

Concurren a mis almas

de vos

una cantidad redonda

de mujeres sin sueño,

de ideas con hambre

que no paran de tragarse

lo que ellos esperan,

exasperación en mano,

disenso en cuestión de segundos...

Algunas quejas color café

y arándano

se mezclan en la ida y esparcida

de la sangre.

Maltratos con las medialunas de cada mañana,

llantos en media silueta

que no se dejan ver,

bandoneones absorbidos

detrás de cada esquina con una lágrima en la sien,

y otra corriente de tristeza

surcando las costillas.

Busco las montañas húmedas

naciendo y rasgando nubes,

con cinco barrotes alados

interponiendo mis ganglios

a segregarte...

Mis sombras con terciopelo

murmuran por lo bajo cuanto les aterra el ardor

en el sol, el que hace de tus ojos

un par de esferas híbridas a contraluz.

Se angustian las luces de vos

rotando migajas de dios.

Hoy amanecí con un infarto en las pupilas...

ROSTRO DE VOS

"Tengo una soledad tan concurrida,

tan llena de nostalgia y de rostros de vos,

de adioses hace tiempo

y besos bienvenidos,

de primera de cambio y último vagón.

Tengo una soledad tan concurrida

que puedo organizarla como una procesión:

por tamaños, colores y promesas,

por época, por tacto y por sabor.

Sin un temblor de más me abrazo a tus ausencias

que asisten y me asisten con mi rostro de vos.

Estos lleno de sombras,

de noches y deseos,

de risas y alguna maldición.

Mis huéspedes concurren,

concurren como sueños

con sus rencores nuevos,

su falta de candor.

Yo les pongo una escoba tras la puerta,

porque quiero estar solo con mi rostro de vos.

Pero el rostro de vos mira a otra parte,

con sus ojos de amor que ya no aman,

como víveres que buscan a su hambre...

Miran y miran,

y apagan mi jornada.

Las paredes se van.

Queda la noche.

Las nostalgias se van,

no queda nada.

Ya mi rostro de vos cierra los ojos,

y es una soledad tan desolada..."

INTENSIDAD DE VOS

Cabernet suavignon respirando en tus bolsillos,

y mi agudeza rotunda

volando por amplios momentos, en los que,

de todos modos, siempre venís latiendo.

Estos ojos hervidos que te leen, te releen,

intentan sentir tu estrépito al leerme,

estos ojos desmontados,

persiguiendo astros con tu nombre,

se des-hacen por encontrarte

insomne, clavículo e interno. Se destejen

por olerte a cielo y pimienta.

Tanto vocabulario para decirte nada.

Qué triste no poder la intensidad

de vos.

DICEN QUE SABEN SIN DECIR...

Dicen,

ellos dicen

que tienen para decir

no mucho más de treinta renglones

a garganta pulida,

a situaciones descocidas

que todo lo que flota no es real,

y si en el trance

tu cuerpo se despega del suelo

ellos levantan la tráquea para

mostrarte que no es normal.

Lo que sigue es agarrarse de la planicie

casi óptica

en la que ellos revuelven a tirones diarios

algo más cuadrado, más imposiblemente

árido...

Dicen, tratan de hacerte decir,

estrujan contra sus pechos,

nacen,

dicen que saben y no saben,

suspiran porque no pueden,

aúllan y huyen

del mundo que vivo con él,

un mundo que, sin duda,

no es de cartón como el de ellos.

Sin duda, sus corbatas les corta

la circulación.

Sin duda, no tienen nada que apretar,

nada con lo que llenarse, respirándolo.

Solo les queda

llenarse los pulmones de fango...

ENFRENTE DE LA LIBRERÍA...

TÁCITO.

Rodeada de un quilombo a rosca,
la válvula ya oxidada latiendo
dentro de mi cabeza,
con costuras, arandelas, y bordes gastados.
Minúscula toda rueda que la deforma,
con 90 grados de anticipación,
hasta los muslos.

Consumir una taza de café,
de ese café sólido,
pegoteándose en las orillas de cada pieza,
trasladando las palabras nuevas,
musgosas, esas palabras aterciopeladas
por el tiempo de no verte, no verlo,
no sabér qué carajo hacía
pululando en tus sienes a vapor...

CIRCO SUMISO.

Vengo del placard, se me

pegotearon argollitas de maderas

buscando conocer

la oscuridad de las cucarachas,

destrozando el aire.

Suele pasar

las mejillas no comprenden

el circo sumiso que se pule

tan bermellón, tan esquizofrénico

en la unión de los dedos,

esas muletas vencidas,

entre el dolor de ancho,

justo ahí donde entran los talones

juntos y flexionados, justo ahí,

donde nacen las uñas

(es decir, en el esófago).

Las mejillas no entienden

nada, ¿dónde se creerán que viven?

Eso habla muy mal

de nosotros, los ortópteros y de ellas, las

lunas mullidas.

QUIZÁS DEBERÍA...

Yo sé que debería escribir,
pero no me nacen escarabajos
en las pestañas.
No me nacen luciérnagas,
no quieren escribir,
no quieren fumarse,
no quieren llorar hasta los decágonos.
Me muero por querer mirar
en lo más idiota de mis tobillos.
Haciendo ochos para atrás,
reboleando un tobillo que no sale de puerto...
La luz crea narcóticos de sal,
y los distribuye entre cartón,
los hiela, los escupe.
Nota siluetas que mojan a traves
de los ojos.
Ya no tiene nada que ver
el piso escrito con fibrón,
y los verdes párpados
arañados con cristal...

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ÚLTIMA ESPERANZA...

Vibrando como carótidas de cristal,

cincuenta estrellas de algo más

frágil que el macramé.

Noches de angosto y kerosene.

Alambres hipoacúsicas,

entretejidas con carne,

todas cosas ya crecidas, ya infectas,

ya transcriptas.

Disfraces, finos, mohosos,

como días que no quieren ser árboles.

Mueren porque no quieren

fagocitarse al mundo.

Un último dedo erecto,

lo inflamable de su uña funcionando

como pábilo de la última vela.

PARAGUAS JUBILADOS

UN RUEGO EN LA BOCA,

UN RUEGO EN EL ALMA

Un par de pies agujereados

arrastran la humedad

a lo largo de toda la calle.

Van escupiendo lo palpable de la lluvia

por los agujeros en la lona,

en la piel, y dentro de eso,

más todavía.

La espalda cruje

con ideas de libertad,

finje no le importa

el quilombo helado

que entra por el pecho,

por la marca de cabaret que cuelga del cuello.

Dejando el rastrito de agua,

lágrimas y mocos,

las manos en los bolsillos,

las letras en las amigdalas.

En desiertos de caracoles,

entre ramas muy agudas,

muy arañas,

estan estos paraguas retirados,

seniles, desnudos,

dados vuelta por la degeneración del viento

que quiere soplarles las colas metálicas,

y los arrastra en esquinas, en cordones,

en las copas vacías de los árboles.

Quizá, una se pregunta

qué es lo que cruje cada otoño,

y se hace la idea de estar imaginando.

Sin embargo, los paraguas desvensijados

siguen manoteando las ramitas para no caerse,

el óxido los retuerce,

le temen más al piso, a la fuerza del viento

que a la prisión creciente de los árboles.

Te esperé hasta

que el cielo se cayó.

No me sirven tus muñecas arañadas

ni los escondrijos de sol que me traes

como pruebas de que el mundo aún vive.

Yo quiero hechos,

y vos seguís sin ser un río,

seguís sin alimentar mis bracitos de césped verde...

Qué se yo, siento que te extraño.

Mis palmas deformes

extrañan tus pezones tan... Aterciopelados.

Recuerdo haberte abierto un agujero

en medio de los pulmones,

entre medio de las algas en tu pecho.

Tu piel

con sabor a crema y deficiencias cardíacas.

Tu cuello, que era mi sombra, y

tu vientre que era mi espalda, mi almohada...

Tus ojos

que

no se ven.

Lloran

caramelos

con sabor a

molinetes...

PROFESOR SUICIDA.

Tiene cruces en las muñecas,

y sin, lo conozco con los ojos vidriosos

(ESdecir,NOloCONOZCO).

Se acerca moribundo, vibrando

en los huesos (MIS- HUE- SOS).

Incontingencia de párpados señidos

con los dedos; mis náuseas

contenidas con la fuerza de una tráquea.

Incontingencia de un

profesor suicida,

¿qué habría sido de Durkheim

sin la anomia?

Tango

Estoy cada día más lejos (cada noche más cerca)

de mis dualidades. Un simple papelito metalizado

cayendo alambres abajo, cayendo molinetes

a contraluz. Muchos piés redondos

alucinando con la distancia de ser campeones,

y yo, meditabundo (como mi lado masculino)

aún sujeto al techo de la multitud,

inspiro cierta bocanada de de aire

y en la exhalación, caigo desde la herrumbre

hasta la vibración de las gotas

de sudor que reconocen el ardor de

ESTARSE MURIENDO...

Una morocha adoquinada me mira gritar,

y una semi- rubia se estremece hasta la rótula

con mi suicidio lento, luminoso por los reflectores

e insignificante entre ganchos y castigadas.

Llegando al piso, la rubia crepita en un poema

y después, cuando anuncian las parejas ganadoras,

todos olvidan mi cadáver que permanece

irreductible en la pista húmeda...

NUBES ACARAMELADAS ♥

En una casa de ventanas azules y coloridas

se cae una muestra del otoño

(que ya pasó)

(queNACIÓunaVEZporMES)

y dejé de ver lagunas en las orillas

de los ojos,

y dejé de ver orificios en las madres

solteras.

Es que vos, vos no entendés, mamá!

Yo me voy a Padua! Aunque vos no quieras, mamá,

yo me voy a probar un par de guitarristas mujeres,

y sí! No te preocupes, traigo conmigo un par de aderezos

por si les falta un poco de sabor.

Si, mamá! No me jodas más, tirá mi pasado,

estrujá mi futuro, pero no me jodas más!

Y más te vale que cuando vuelva encuentre el desorden de mi pieza

como mis nudillos la dejaron!

Después, me arrastro por el polvo

del andén lleno de trasnoches medio amargas,

y levanto la vista, porque ya se me acabó

el teléfono de rabia...

Y así, tan chiquito, tan ojosgrandes

parado en medio del puente,

intentando agarrar los trenes

y con golosinas en el bolsillo,

con cara de estar pensando en las nubes acarameladas.

Con cada escalón,

una sonrisa más grande.

Entre escalas de gravedad

y un cuadradito de chocolate,

un beso arrinconado,

un supuesto único beso,

de dos horas.

Dos horas en que el tren se alejó,

los pies vibraron ¡con una nostalgia!

los nudos dáctiles en su pelo,

y una corriente acuosa entre su boca y la mía

que entraba por sus manos de abrazar,

pasaba por la humedad de

los besos y terminaba en

mis manos de acariciar ansiedad.

Me fuí de él

sin la mitad de mí,

y con la mitad de él encima mío.

Con olor a Mar y café.

Con olor a deshoras y tren...

Me hago adicta...

Llueve sobre la lluvia...

A la pequeña- inmensa- inspiración

que me está consumiendo estos días:

Pablo Javier Resa

♥

Este día, tan demasiado, en que no puedo

hacer más que llover con ganas.

Yo creo que mi vieja está enferma

porque razones le sobran y gusanos no tiene.

Por eso es que sigo precipitándome

sobre mis cuadros, sobre la marea,

sobre el mundo inconcluso, y sobre Resa también.

No hago más que lloverme y lloverte,

hasta lluevo- EStrePItoSA- sobre la lluvia

que cae, y sobre los restos de la que

llovió ayer. Hay tanta lluvia, que

no sé si es llanto o solo es agua filosa;

hay tanta melancolía, que las estatuas

se derriten en el negro de otra nube canela;

llueve, llueve, ¡LLUEVO TANTO!,

que dejé de ser lluvia, y me convertí

en el aroma a tierra mojada que

él adora sentir cada vez

que se asoma a su balcón añejo.

Sigue lloviendo de tanto llover...

LAS CEJAS DE INVIERNO...

Me dejó sobre el jean que no me extirpé,
calada entre la tela,
su entrepierna de nácar.
Con un cuadrillé de camisa nocturna,
inundó sus bordes desnudos sobre mí
y me dió ansias saber que se
sentaba donde yo crecía.
Entre mis dedos acalambrados del estupor
un par de cielos que brillaban en la oscuridad,
como el aire que empuja para salir en un suspiro.

Tan dispersa como el polen, sus
gemidos se apuran a morir en los rincones,
acribillando ME (y a mi cuerpo blando).
Sus "ellas" anteriores la espían
por las ranuras
de su desnudez frontal, bajo la ausencia
de ropa interior, bajo
las (mis) manos ya molidas que
no dejan de pasar entre
su espalda y su ombligo...

Con un abrazo resfriado,
encadena su mullido latir
contra este pedacito de "volcán en celo".
Las ojeras se le caen por las lágrimas,
la curvita de su espalda, se acaba
en una gota de invierno
y el sueño se me tritura en años
cuando ella se acuesta a mi lado,
para respirarme con su boca caprichosa
las últimas agitaciones.

MEMORIAS ROJAS...

En memorias de una nación,

una hilera de escudos sintéticos

protegiendo un montón de escombros rosados

mientras los torsos helados, ardientes,

heridos, agujereados

patean por lo que es de ELLOS.

Con caballos, con armas,

con balas, con perdigones, con rabia,

con ropa blindada, con máscaras, con escudos,

con semi-dioses, con presidentes,

con poder, con agujereadoras,

con "palitos de abollar ideas",

con miedo, con fuerza, con cascos,

con rodillas, con integridad física,

con autos, motos, tanques, helicópteros,

con negocios, con guita, con corrupción...

Y nosotros?

Con agujeros.

TODOS con agujeros.

Con banderas, con lágrimas,

con impotencia, con gritos,

con los sueños de ayer

que se habían quebrado

y que hoy se levantaron un poco más

al ver que teníamos otra oportunidad...

Y NOSOTROS?

Con nostalgias, con calles vacías,

con hambre, con tristeza,

con llantos embravecidos,

con cielos en los ojos...

Siempre una guerra des- igual.

Siempre los que destilamos revolución en la transpiración,

en la saliva, en las rodillas heridas.

Y siempre los que se sientan a fin de mes

en una silla bien acolchonada,

con miles de pesos todavía en el banco.

Mientras tanto, una mariposa de cama

-AZUL-

tiembla sobre mis sábanas,

aún calientes...