DICEN QUE SABEN SIN DECIR...

Dicen,

ellos dicen

que tienen para decir

no mucho más de treinta renglones

a garganta pulida,

a situaciones descocidas

que todo lo que flota no es real,

y si en el trance

tu cuerpo se despega del suelo

ellos levantan la tráquea para

mostrarte que no es normal.

Lo que sigue es agarrarse de la planicie

casi óptica

en la que ellos revuelven a tirones diarios

algo más cuadrado, más imposiblemente

árido...

Dicen, tratan de hacerte decir,

estrujan contra sus pechos,

nacen,

dicen que saben y no saben,

suspiran porque no pueden,

aúllan y huyen

del mundo que vivo con él,

un mundo que, sin duda,

no es de cartón como el de ellos.

Sin duda, sus corbatas les corta

la circulación.

Sin duda, no tienen nada que apretar,

nada con lo que llenarse, respirándolo.

Solo les queda

llenarse los pulmones de fango...