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I

N

F

I

L

T

R

O

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Me tiran azares diluídos

en esto que llaman porquería,

todo es más que ser y no es un carajo,

todo putamente maltrecho.

Porque no entiendo con

la capacidad motora de las flores

que no se marchitaron en ningún florero,

que no se murieron en mi boca seca,

que no (¡por qué!) se agriaron en

toda la espesura moderna

que lleva atada a la lengua

este rocío intermitente...

Todo se ahueca, interminable,

y se reduce a lo único,

indispensable,

que no quiero, ni soy interesada,

en ver, oler, diferir o aparear.

Esa Lengua mórbida se ensancha

allá donde los ojos,

-o las cuencas vacías de ellos-

ya no piden gimientes

que una aletargada madona

los recupere de su aulladora naciente.

Nada, nada, nada, nada

(NADAAA!)

queda de tanto escribir

sobre la piel ajena, borrada

a caño y filtro ardiente,

de algo moreno,

de ceros violentos,

de estrépitos negados, placenteros,

derechos, pero negados de nuevo!

Todo que es, no es, fué y será,

pero talvez no sea,

juega una parte rotunda, amarilla,

asquerosa, y hoy podrida de tanto

asquear a la masa putamente decidida a ir,

corrida con los colmillos de tanta liviandad.

Todo superfluo, todo idiota,

¡TODO ES SUPERDOTADO,

Y TODO VA PARA ATRÁS

EN ARRANCONES NO DESEADOS

EN GARGANTAS DESGARRADAS!