PARA LUCRAR.

En mi garganta proyectada, un virus se incuba.

Se acomoda, como si fuese dueño irretenible

de estas cuerdas absurdamente colocadas acá.

Se abstiene de desangrar mi voz taladrada

de su baba infecciosa,

cuando ya es inutil querer recuperar las fibras

de los lánguidos movimientos,

todas mis lineas kinéticas desaparecen

en una separación única de entre fosas

y avispones que recorren mi tracto digestivo

hasta acabar cocidas por el ácido mugriento

del entretejido carnoso, al que le decimos estómago.

Todo este menjunje de palabras que no

comunican nada

se sume así, hecho una bola inentendible,

en este par de manos que ya no dicen nada.

Y la mina esa que quería acabar,

acabó muerta de tanto pretender esperar.

Asique ya saben, la próxima vez que vean un virus de garganta,

haganle la cruz, griten

"yo te expulso, demonio",

y lavense las manos con agua, jabón

y la dignidad de un país hecho para lucrar.