DIAFRAGMAS.

Dos diafragmas que se entreven por medio

de sus lánguidos pulmones,

y quizá otras veinte muestras de que pueden henchirse

de tanta mezcolanza musgosa

enamorada de las paredes carnosas...

De repente, el cuerpo exhala una bocanada

de algo más pesado que sangre y leche,

no sé qué es.

Sigue sin acabar el sueño mientras

una persona fluye entre las piernas acuosas

de estos muslos que alguna vez

levitaron en su promiscuidad.

Quizá haya una profundidad no menos derretida

que la que acontecen sus ojos disidentes;

toda muestra algodonada rueda por la piel materna

que después de todo, no va a tener una utilidad,

ni sus dedos de flor y sus cándidos pezones

tan oníricos como la criatura misma.

Al final, son dos diafragmas retorcidos en

la noche que no hace más que irse conmigo,

aunque la calidez de la mañana también deserte tras mis talones

convertidos en hojas de otoños y algunos pétalos roñosos

de varias estaciones atrás.

Solo mi saco hasta las rodillas se bambolea en la obscuridad

de la matina naciente tras mis cejas combadas

de tanta melancolía atrasada.

Imagen: Miguel Ruibal.