MORDIENDO A LENNON...

Exhibo una limitada competencia

entre poder, rugir y decir;

dentro de todo eso, hay una parte que se deja moler

con los deshechos

desordenes que habitan en el rulo de mi codo.

Queriendo ser la Maga junto con Lennon,

molesto al ocho de diciembre soñando que me muevo

entre terroríficos muelles, aguzando la superficie

de toda la piel marchitada por el jengibre.

En un recóndito hoyo metido en el centro de una bodega,

no hay más que un pobre pantano

que solo grita las indecencias de un nombre que arrugó todas las miradas.

Hay cuchillazos leves, hay montañas impolutas,

hay moldes baratos y populares.

De todos los que existen,

solo se mueren terrestres,

estrépitos,

migas de pan de otros siglos,

y quizá, Nueva York siga llorando a un inglés pacifista

que yo terminé por llamar

mi escarabajo favorito.

No aguijoneé más mis cachetes con ellos,

solo dejé las canillas abiertas, y se deslizó la muerte pudorosa

(porque estaba desnuda)

entre mis poros arrancados a decepciones.

Talvez, ya no haya más gritos en esta caja...