ESTRATEGIA.

Ahora que sé que no sé nada,

me entumezco entre las escamas frías de

tu mirada.

Sé que no sabés que sé,

y ¿no te parece eso mucho más onírico?

Me dan náuseas tantos labios

corriéndome la piel del lugar debido,

no quiero que dejen de entretenerme

todos los poros de esta extensión corpórea

a la que llamo "manía".

Creo que solo Dios sabe que intento, intento,

creo que intento y Dios cree que sé que creo

en todo aquello en lo que los demás

perdieron no menos de tres gramos de fé

y no más de ocho siglos de idolatría.

¿Qué le puedo decir?,

no quisieran mis rótulas ruidosas volver sobre el maíz.

Ya no sé qué seguir debajo de este verso,

verso tan vacío, tan único y mórbido,

llenado de recién nacidos, líquidos

y otras sustancias segregadas por mis anomalías.

Basta de ser, yo ya fuí,

ni pienso volver a deshacerme a través del calor corpóreo;

sólo si así pudiera volver a moverte

entre tantas arañitas de recovecos Seurat

y otras tantas de no más de cinco metros de terror...

Solo la omnipotencia sabe que te arrastro

porque te amo,

Mundo Puto.