BETO Y ALBERTO SE DESANGRAN

Una flatulencia muerde los costados del hueso,

hasta que truena en la miseria que dejamos morir a la hora de los medicamentos.

Se llama Beto, y su hermano Alberto.

Ambos fallecen, esgrimidos como argumentos de un apretón de dientes,

ambos tirados en el piso, rotos de tanta petulancia,

se dejan patear en el paso de las noches,

se dejan cortar, cojer, tragar. Se dejan evaporar...

Las monedas de chocolate y sus coberturas perecederas,

son imágenes podridas de rabia...

Hay convulsiones en mi tráquea revuelta,

y quizá sea por eso que este par de dedos no pueden

tragarse la maldita circunferencia de cacao,

deshacerla en la lengua, y dejarla pasar por la garganta:

en ella hay una agujero, muy mal cosido

por él escapan barriles enteros de cerveza,

y porciones completas de pizza filosófica.

Algo tan simple como una moneda de chocolate,

es el universo y un poco más

para un tracto digestivo tan desgarrado como el mío.

DADDY'S LITTLE GIRL AIN'T GIRL NO MORE... ♪♫