MODI... ¿Nos morimos juntos?
I
Un cajón,
un cajón flotando en el río.
Un cajón de fama y madera
llenándose con la corriente.
Fuelles de cartón
revelados a lo que es y no es.
Los pies con raíces en el piso,
se levanta uno, y se apoya en la reja,
con la ayuda de las manos llenas de alcohol
se levanta el otro, y todo el cuerpo
hecha raíces en la reja...
Por abajo pasa el río,
se está llevando lo que me importa
y lo que no se si no me importa.
Lo veo pasando en ese cajón
todo en lo que creí,
todo por lo que le escupí a Picasso,
todo por lo que jugué y perdí.
II
Pinta para saltar sobre él,
porque las raíces se pueden romper de un tirón
y el cuerpo inclinado hacía la negrura
(casi dura) del río,
¿cuánto más pensás que puede durar?
Brazos abiertos, la noche de París
entrándote por los hombros,
por el cuello, por el hueco entre
la médula y el alma...
Y tu amigo enfermo, ese, que te parece
que estas dejando perecer entre cuatro cadenas,
ese al que se lo lastran las ratas
de manicomio.
Ese, que sólo te acompañó en lo náufrago
de la pintura que vos hacía mediocre.
Los principios que te cagaban de hambre,
la hija que era linda pero eso no alcanzaba,
la lluvia que hablaba pero te tajaba los pulmones,
el alcohol que no podías dejar de tragar
aunque él tampoco podía dejar de tragarte a vos,
la droga... La droga que te estampabas en la cara,
en los ganglios, en las costras.
Un cajón,
que es un ataúd.
MI ataúd.
Y el tuyo tambíen, Modi...
"Modi de cartón. Modi de papel,
Modi de sueño y alcohol... Modi para mí ♥"
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