MEMORIAS ROJAS...

En memorias de una nación,

una hilera de escudos sintéticos

protegiendo un montón de escombros rosados

mientras los torsos helados, ardientes,

heridos, agujereados

patean por lo que es de ELLOS.

Con caballos, con armas,

con balas, con perdigones, con rabia,

con ropa blindada, con máscaras, con escudos,

con semi-dioses, con presidentes,

con poder, con agujereadoras,

con "palitos de abollar ideas",

con miedo, con fuerza, con cascos,

con rodillas, con integridad física,

con autos, motos, tanques, helicópteros,

con negocios, con guita, con corrupción...

Y nosotros?

Con agujeros.

TODOS con agujeros.

Con banderas, con lágrimas,

con impotencia, con gritos,

con los sueños de ayer

que se habían quebrado

y que hoy se levantaron un poco más

al ver que teníamos otra oportunidad...

Y NOSOTROS?

Con nostalgias, con calles vacías,

con hambre, con tristeza,

con llantos embravecidos,

con cielos en los ojos...

Siempre una guerra des- igual.

Siempre los que destilamos revolución en la transpiración,

en la saliva, en las rodillas heridas.

Y siempre los que se sientan a fin de mes

en una silla bien acolchonada,

con miles de pesos todavía en el banco.

Mientras tanto, una mariposa de cama

-AZUL-

tiembla sobre mis sábanas,

aún calientes...

TRES CAMBIOS DE ESPESOR"

En esta noche...

Dos lunas que son luciérnagas en tu pelo,

dos asteriscos lanudos, sin saber por qué

se agujerean en tres minutos...

Naciendo entre mis aristas, un sinnombre

manchado, recuerda lo imberbe de estos codos.

Hay tanta emoción en un suicidio,

tanta mitología incomprendida que pende,

no! Que se hamaca, se tuerce de forma violenta,

se estremece de años. Con caracoles en la saliva,

con genitales en las heridas polvorientas...

Hay tanto dilema en un suicidio,

tanta sangre en las valijas,

hay tantos gemidos sin que nadie abra la mandíbula.

Entre migajas de juguete (esas que caen del cielo,

PUN- TIA- GU- DAS)

estamos él, yo y... yo,

mordiéndonos las milhojas de

unTIEMPOamargoDEtantoMORIRsinDOLOR.

Basta, hasta acá me cansé de gritar.

Hasta acá sentí un cúmulo de tripas en los tres (quince) -veintiocho-

semicírculos de conciencia.

Tonks se quiere morir.

Anima le regala cincuenta cuchillos de testosterona,

ochenta molotovs de goma...

Ya no sé si se puede dejar de ser inmortal.

Hay algo intransmutable en mi sopa de espirales.

Uñas que son semillas...

La Luna tiene costillas de alambre

que usa para estrangular lo redondo de mi cordura.

Ya no hay más grises.

Se evaporaron las arañas,

se dirigieron los extremos de las medias.

Ahora, solo sos vos. Y quizá yo.

ESTRATEGIAS PARA LLOVER A CANTAROS.

Tres riffs cayendo boca abajo

por un diapasón mugriento de años.

Rodando sobre eso,

un par de ojos morados y blancos

que se escaparon de una renga estridencia...

El hocico redondo de Morgan

juguetea con los nervios

que cuelgan, cuelgan y cuelgan,

como lo hacían en las mazmorras.

Siento una dialéctica de cartón en el pecho,

y lo único agudo es el Placebo

que se disuelve en mis tobillos,

para engañarme las noblezas.

Toda la miseria huele a recién nacido,

ese olor dulce pero viciado

que produce arcadas, cuando no vómito.

Demasiado para la sombra de las montañas,

demasiado para la historia que no estoy contando.

Demasiado, con estas espuelas de licor,

con estas bombas de desesperación...

Con un pedazo de náufrago en los huesos,

me como las uñas hasta que llego

a las vértebras, y de ahí,

no hay vuelta...

Rape me... Rape me, Time.

ANTES.

Con los ojos todavía muy pegados,

con las nostalgias hasta el piso

y la almohada mutando bajo mi oreja.

Así, con fiebre en las axilas,

con mechones en las pupilas

los gritos que parten una garganta vienen volando

hasta mi cutis durmiente.

Mis pies aceitados corriendo más rápido

que la preocupación, mis manos todas calientes

yendo con desesperación hasta la cara morada de ella.

Y ese pedazo de animal, arrinconándola en las barras

de madera y cemento que no se caen de la puerta.

Todo era demasiado...

MIENTRAS.

Los paraísos rumbean a través de mi ventana,

se llevan el otoño, el invierno, y nunca florecen,

solo flotan. Flotan como sólo yo floto para mi gordita,

para ese pedacito de Paraíso que llora y llora

mientras se desgrana los traumas en el piso congelado.

Llora y llora mientras yo hundo algo más filoso que la palabra

y menos abstracto que un deseo. Llora mientras

de su polvo mágico se escapan las hadas, los príncipes,

los duendes de meteoro y las simples estrellas

que ella pretendía...

Llora mientras ese HIJO DE PUTA se va desvaneciendo

en mucho más que un infierno.

Se va, cayendo. Se va haciendo jabón. Se va desparramando

desde la mugre hasta la enfermedad.

Ya sin derechos, ya sin cenizas de algodón,

ya sin ser ni querer, se hizo nada.

Ella, que lloraba, se quedó sentada en su rincón,

con los ojos de Modigliani bien abiertos,

no sé si lo disfruta, o si se muerde las neuronas.

DESPUÉS.

Yo sé que ella no sabe que hacer.

Yo sé que ahora tiene miedo de no poder ser.

"Ojalá lo trituren las moscas" pensaba yo con un poco más

que un cuchillo demente y tres dientes en mi palma.

Ella seguía latiendo en silencio,

con los golpes creciéndole.

Y mi espalda se arremolinaba por dentro,

clavé el acero silbante en mi muslo,

y me tiré al lado suyo.

- "Te podes bañar en esta inmundicia si querés"

- "No quería esto. Solo te quería a vos. Solo vos y yo".

- "Pero yo hice mi ilíada para vos,

ahora solo puedo ser un Ícaro de cartón,

con alas de 30 centímetros y decepción."

Biografía de una revolucionaria vencida

por las ansias de amar.

Después de veinte minutos, llegó la Policía

y la sangre coagulada que pendía de sus piernas

no alcanzó para no abollarla en una mazmorra.

MODI... ¿Nos morimos juntos?

I

Un cajón,

un cajón flotando en el río.

Un cajón de fama y madera

llenándose con la corriente.

Fuelles de cartón

revelados a lo que es y no es.

Los pies con raíces en el piso,

se levanta uno, y se apoya en la reja,

con la ayuda de las manos llenas de alcohol

se levanta el otro, y todo el cuerpo

hecha raíces en la reja...

Por abajo pasa el río,

se está llevando lo que me importa

y lo que no se si no me importa.

Lo veo pasando en ese cajón

todo en lo que creí,

todo por lo que le escupí a Picasso,

todo por lo que jugué y perdí.

II

Pinta para saltar sobre él,

porque las raíces se pueden romper de un tirón

y el cuerpo inclinado hacía la negrura

(casi dura) del río,

¿cuánto más pensás que puede durar?

Brazos abiertos, la noche de París

entrándote por los hombros,

por el cuello, por el hueco entre

la médula y el alma...

Y tu amigo enfermo, ese, que te parece

que estas dejando perecer entre cuatro cadenas,

ese al que se lo lastran las ratas

de manicomio.

Ese, que sólo te acompañó en lo náufrago

de la pintura que vos hacía mediocre.

Los principios que te cagaban de hambre,

la hija que era linda pero eso no alcanzaba,

la lluvia que hablaba pero te tajaba los pulmones,

el alcohol que no podías dejar de tragar

aunque él tampoco podía dejar de tragarte a vos,

la droga... La droga que te estampabas en la cara,

en los ganglios, en las costras.

Un cajón,

que es un ataúd.

MI ataúd.

Y el tuyo tambíen, Modi...

"Modi de cartón. Modi de papel,

Modi de sueño y alcohol... Modi para mí ♥"

BETO Y ALBERTO SE DESANGRAN

Una flatulencia muerde los costados del hueso,

hasta que truena en la miseria que dejamos morir a la hora de los medicamentos.

Se llama Beto, y su hermano Alberto.

Ambos fallecen, esgrimidos como argumentos de un apretón de dientes,

ambos tirados en el piso, rotos de tanta petulancia,

se dejan patear en el paso de las noches,

se dejan cortar, cojer, tragar. Se dejan evaporar...

Las monedas de chocolate y sus coberturas perecederas,

son imágenes podridas de rabia...

Hay convulsiones en mi tráquea revuelta,

y quizá sea por eso que este par de dedos no pueden

tragarse la maldita circunferencia de cacao,

deshacerla en la lengua, y dejarla pasar por la garganta:

en ella hay una agujero, muy mal cosido

por él escapan barriles enteros de cerveza,

y porciones completas de pizza filosófica.

Algo tan simple como una moneda de chocolate,

es el universo y un poco más

para un tracto digestivo tan desgarrado como el mío.

DADDY'S LITTLE GIRL AIN'T GIRL NO MORE... ♪♫

MORGAN, mi gata

Las épocas en que Morgan se indigestó

con una simple mosquita de luz,

esas diminutas, que solo se mueven alrededor,

esas inútiles que son tan fáciles de estrujar entre las palmas.

Morgan, tan inútil, tan idiota, tan obesa,

se dejó violar por su instinto salvaje,

y se lanzó con sus garritas bobas al ataque.

Uno de esos bichos pelotudos,

posados con toda su magia alada

en la arista de un mueble.

Una imagen magnánima de terciopelo,

hasta que se acercaron las patas circulares

y el hocico alunarado de Morgan,

sus bigotes se adelantaron, sus orejas se atrasaron,

y con la torpeza profunda saltó

contra el borde puntiagudo,

abriéndose una calamidad en el cráneo.

Y ahí quedó. En el piso, maullando destartalada,

con cien gotas de sangre milimetradas,

las patas para arriba, la columna crujiendo,

y sus lunares, desvaneciéndose junto con su vida...